Self

Não pense que aprendi a me amar; duvido que isso aconteça algum dia. Apenas estou me valorizando um pouco mais, porque sei que nem todo mundo fará isso por mim.

Fim

Tentei escrever um texto amargo pra você, mas não consegui pensar em nada que preenchesse o papel de uma forma condizente aos meus pensamentos. E sabe por quê? Porque você já morreu.

No teto, os pingos

Eu gosto desse silêncio sombrio. É quando penso no nada. Tudo está tão vazio, que me faltam palavras para concluir esse texto. Sobre o que eu ia escrever, mesmo? Não sei. Não lembro. Os pingos continuam caindo. O frio corta a minha pele. A sensação é incrivelmente deliciosa.

Porque é de verdade.

Você me feriu. Eu superei em partes. E o que sinto por você não é fácil de entender, embora tenha um nome bastante vulgar: amor. Por mais errado que tudo pareça estar, o meu sentimento é fixo. Imutável. Posso até arranjar outras pessoas, outros romances, outras ocupações. Mas sei que, no momento em que eu der meu último suspiro, me lembrarei apenas de você. E da vida que não tivemos juntas.